«ГОРЕЧЬ МОЯ ЛЕГКА…»

Вадимир Трусов, родился в 1965 г. С 1993 г. живет в г. Мончегорске. Автор пяти поэтических сборников, постоянный автор журнала «Север». Член Союза писателей России.

* * *

Маленький город,

Стеклянный насквозь,

Общий дверной глазок.

Ежели кто заколотит гвоздь

Или чихнёт разок,

«Где эта улица, где этот дом»? –

Мигом сообразят.

Слухи ползут своим чередом,

Их отменить нельзя.

Сами истреплются без следа…

Что же стряслось со мной?

«Где ж эта барышня»,

Навсегда ставшая мне родной?

Не отыскать, хоть кричи:

– Ау­у!

Нищий, смешной простак.

Значит, помстилось, а наяву

Было совсем не так?

Поиск надежды – напрасный труд,

Ибо пуста скрижаль,

Сердце немеет, гадалки врут,

Да и себя не жаль…

* * *

Писать стихи не хочется,

Чернила – желчь и йод.

Да только одиночество

Поблажек не дает

И требует служения

Монашеству под стать.

О чьем-нибудь вторжении,

Ну, разве, что мечтать

Могу по старой памяти.

И кто я есть таков,

Желать честной компании

В период отпусков

На широте без малого

Арктической? Эх­ма,

Не лучше снега талого

Все доводы ума

То, вроде, наводнение,

То слякотьразмазня.

Ни в жизнь, чтобы сомнения

Оставили меня,

И пусть. Ведь даже с возрастом

От них я не помру…

Рука чудесным образом

Вновь тянется к перу…

И в сердце откровением

Нисходит Божий свет,

И вовсе нет забвения,

И даже смерти нет,

Покуда длится таинство,

Почти, что волшебства,

Пока в судьбу сплетаются

Слова, слова, слова…

* * *

Оттепель. Выкрутасы скупой зимы.

Впору бы снега или просить взаймы,

Или купить. Да видишь ли, братец мой,

Нет ничего дороже, чем снег зимой.

Вот и сегодня он пополам с дождём.

Ладно уж, настоящего подождём.

Пусть ожидание может продлиться год,

Стерпим и это. Сколько еще забот,

Кроме погоды! Если бы лишь она

Определяла лучшие времена,

Всем, очевидно, было бы по душе

С милыми рай устраивать в шалаше,

Где потеплее, скажем, в субтропиках.

Если же наше счастье у нас в руках,

Что ж мы доселе счастья не обрели,

Не уступив ни пяди родной земли

На побережье северном? Я о том,

Что оно южное. Впрочем, житейский шторм

Часто опаснее тех, что несёт Гольфстрим.

Знать, о погоде попусту говорим.

* * *

Все дороги, что мною пройдены,

В лучшем случае – полпути.

С детства живший вне малой родины

Должен вновь её обрести.

И, как будто родившись заново,

Сбросить ношу постылых лет,

Что волок на горбу упрямо я,

Мол, и проку в них больше нет,

Коль всерьез дотянул до отчины…

Да не выхожен видно срок, –

Мне пристанищем лишь обочины

Испетлявшихся вдрызг дорог.

И не ради надрыва вящего

Длится скрип моего пера,

Ведь лежат в земле мои пращуры

От Поволжья и до Днепра,

Ну, а мне­то куда прикажете?

Там, где встала моя заря,

Украшали оленьи пажити

Только шахты да лагеря,

И ни церковки, ни часовни,

Словно гиблая мерзлота

Человеческим всходам сорным

Не сулила вообще креста

(Словно вправду кругом чужбина!

И погибель на столько верст!).

Но землица и не сгубила,

Вот не сгинул, во льды не вмерз;

А скитаться, креста не имучи,

Что босому, да по стерне…

Пусть едва ли я счастье вымучил,

Но зато осознал вполне

(В час безверия и усталости),

Как же горечь моя легка,

Если родина даже в малости

Столь незыблемо велика.

Вадимир ТРУСОВ.