СИМБИРСКИЕ ГОСТИ

 В июне мне посчастливилось побывать в Ульяновске (спасибо правительству Ульяновской области, Дворцу книги, местной писательской организации) на мероприятиях, посвящённых 205-летию великого русского писателя И. А. Гончарова.

 Мне очень понравился Ульяновск (Симбирск), где хранят историю: помнят и семью Ульяновых, не забывают и Керенских, чтят писателей­-земляков Н. М. Карамзина, братьев Языковых, Дениса Давыдова… Поразил меня губернатор Сергей Иванович Морозов – читающий человек, поддерживающий книгоиздание (не случайно Ульяновская область – самый читающий регион России). С удовольствием осмотрел я областную библиотеку (Дворец книги), побывал в нескольких музеях, постоял над обрывом у Волги (описанным в романе Гончарова)… Всё мне понравилось, всё… И главное – люди. Среди них были и писатели, поэты. С некоторыми из них хочу сейчас познакомить читателей «Литературного маяка».

Дмитрий Ермаков.

Ольга Даранова, учёный секретарь Дворца книги – Ульяновской областной научной библиотеки имени В. И. Ленина, заслуженный работник культуры Ульяновской области.

* * *

Ещё не сброшен мальвы цвет,

И Спасы яблоком и мёдом

Одаривают белый свет,

Венчая сердцевину года.

Какая радость слушать ход

Тех летних дней благословенных!

В сплетенье вечных и мгновенных

Приобретений и забот!

Ещё лазурна неба даль,

И ещё зной томит и нежит,

Но вечеров душистых свежесть

Приносит лёгкую печаль…

И ветра дальнего прилёт

Несёт прохладу и тревогу,

И день бледнеет понемногу,

И скоро осени черёд…

 

В Винновской роще

Пройдёмся, друг, по парку, не спеша.

Какая осень! Золото забвенья…

Пусть отдохнёт от бремени душа,

Ей сладостно в немом оцепененье.

Всё суетно – и речи, и дела,

И дней бессмыслица всё больше утомляет.

А здесь вот так бы просто – шла и шла

По тропке, что к обрыву убегает.

Шуршат дремотно листья под ногой,

Как будто няня сказывает сказку…

Художник­осень влажною канвой

Кладёт на холст оранжевую краску.

А штрих последний – мы с тобой, друг мой.

Картина осени без нас не будет полной.

А в ногу с нами – годы чередой,

Как Волги набегающие волны.

* * *

Вот он – двор родной, тенистый,

Вон качели и скамья…

Здравствуй, мир мой, добрый, чистый!

Здесь жила когда­то я.

Вот вернулась гостьей странной

В день ненастный октября,

И унылый дождь как манна

С неба сыплет на меня.

Капли-слёзы. Как иначе?

Ведь родное всё до слёз!

Это юность моя плачет,

Это радость тайных грёз.

Дом тоскливо скрипнул дверью,

Приютишь ли? Рад? Не рад?

Как подбитой птицы перья,

Твой некрашеный фасад.

А в той старенькой беседке

Голоса моих подруг…

Помню наш с вами, соседки,

Коммунальный тесный круг.

Мы прожили с вами вечность…

Были вы сестёр родней.

Улетели в бесконечность

По аллее тополей.

 «На златом крыльце сидели…».

Рассчитал нас листопад…

Не качаются качели.

Замеревшие, стоят.

Александр Дашко – дипломант Всероссийского фестиваля молодых поэтов имени
М. Ю. Лермонтова «Мцыри», лауреат областной премии имени Н. Н. Благова. Работает во Дворце книги – Ульяновской областной научной библиотеке имени В. И. Ленина.

* * *

Гранёный лёд моим растоплен жаром,

дыханием, касанием простым.

Смурное небо старым самоваром

пускает серый, в клочья рваный дым.

А мне бы чай… Какая незадача!

У Бога видно кончилась вода.

Растоплен лёд, но снег кряхтит, как кляча,

Увы, борьба – удел наш навсегда.

Идти в пургу, пусть даже наудачу,

Споткнуться, поскользнуться и упасть…

Быть может, кто­то всё же выдаст сдачу

за эту неразменянную страсть.

Тогда какой­то голос незнакомый

меня вдруг спросит, будто невзначай:

«Ведь хорошо, что в пору ту истомы

на небесах не пил ты с Богом чай».

И я пойму, что падал я недаром,

с души сдирая кожу… а пока

смурное небо старым самоваром

пускает серым дымом облака.

* * *

Дядя Коля продул мундштук,

пробурчал мне: «Пойдем, покурим».

За окном был трамваем стук,

в голове: «Ну какой ты дурень».

Мне семь лет. И обрывочный снег

в стороне, на изломе веток.

Мне казалось, уже третий век

в нашей кухне не видно света.

Мне казалось, уже третий век

я не вижу родные лица.

Вечерами под топот и смех

дядя Коля любил напиться.

Вот закашлялся. Старый уже.

Как и все в задымлённой кухне.

Да и воздух не стал бы свежей,

даже если бычок потух бы.

Мне казалось, уже третий век

этих мелких нелепых бедствий.

За окном был обрывочный снег,

а в душе лишь обрывки детства.

Мария Богдан родилась в г. Находке Приморского края. В возрасте 8 лет переехала в Ульяновск. Окончила Ульяновский педагогический университет им. И. Н. Ульянова. Работает в школе.

* * *

Ты – моя песня осенняя,

радуешь ты и пленишь.

В желтом дыму воскресения

нотой прозрачной звучишь.

И отчего-то так хочется

в детство вернуться хоть раз.

Бродит в саду Одиночество,

что ему делать без нас?

Ты – моя песня осенняя,

песня о счастье моём.

В жёлтом дыму воскресения

мы растворились вдвоём…

* * *

Ты не думай, с людьми

ничего не случается.

Просто, знаешь, они

не всегда возвращаются.

Только ты никому,

никому, мой доверчивый,

свой билет на Луну

не дари опрометчиво.

Для всего свой черёд,

наши роли разбросаны.

Может, нам повезёт

не застрять над вопросами?

Ни болезнь, ни война

не замучат нас до смерти.

Будет в небе Луна

с лёгким привкусом осени.